“La eléctrica lucha por la Vida”. Grabado en linóleo. Medidas: 60 cm x 80 cm.
Trabalenguas para la correcta comprensión del Sentido de la Vida
Salvo que piense lo contrario allá.
Yo no diré siempre lo mismo aquí.
Creo que lo pensaré seriamente.
Pero expresarlo con franqueza no.
Pues sé que nadie me lo entendería.
Claro que si lo recordara al otro día.
Y pensara que me lo dijo algún otro.
Pudiera yo aceptarlo como posible.
Y permitir que lo nombren en vano.
Pero sabiendo desde donde viene.
Y oír como lo repiten los demás. No.
Yo no siempre les diré lo mismo aquí.
Sin siquiera pensarlo seriamente allá.
Y responderé con toda mi franqueza.
Aquello que todo el mundo entiende.
Pero que nadie acepta como posible.
Salvo que no lo recuerden nunca más.
Y entonces será cajón y será el olvido.
Donde dormir lo contrario a lo mismo.
A lo mismísimo que yo quería decir.
Desde el principio del trabalenguas.
No. Yo nunca quise decir lo que dije.
Creo que lo expresaré con más Arte.
Desde donde vengo dormir no puedo.
Recuerdo muy claramente el principio.
De la traba que pusieron a mi lengua.
Quienes no sueñan nada imposible.
Ni dicen nada que todos no sepamos.
Me parece que salvo que no lo crea.
Debería expresar lo que mi cuerpo.
Pide y quiere y por eso debo besar.
Ahora mismo, antes de olvidarlos.
A mi mujer y a mis queridos hijos.
Ahora que su piel franca me entiende.
Y me ofrece todo lo mismo que yo.
Tengo para darles a Ustedes si acaso.
Me creen lo que tengo que decirles.
En este traba la lengua del cuentero.
Que cuenta sin pensar ni recordar.
Lo que supo y sin poder entenderlo.
Por estar diciendo todo lo contrario.
A lo mismo que bien gozó viviendo.
Mal dicho, mal pensado y mal sentido.
Se debe pensar lo mismo y bien gozar.
Lo contrario a eso que imaginamos.
Se debe vivir para poder recordarlo.
En la piel franca de los hijos amados.
Por Ustedes que devotos recuerdan.
A mí que no les debo nada de nada.
Pero que todo se me viene ya encima.
Sin merecer que nadie me hable y diga.
Que yo puedo callar sin pena ninguna.
Y por eso este es un pobre trabalenguas.
Que no completa a ninguno ni quiere.
Parecer lo que nunca quiso ser ni aquí.
Ni allá ni en ninguna parte del discurso.
Donde se traban lenguas como chez nous.
Y en francés suena bien pero es mentira.
Y mintiendo no habrá vida con sentido.
Porque la Mentira es a la Pía Verdad.
Lo que es la Muerte a la Vida Serena.
Y la Vida es en la Serenísima Verdad.
Lo que la Muerte a la Mentira malsana.
Porque la ella nació sarnosa y enferma.
Por eso la Verdad no es sólo manzana.
Pero bueno, no exageremos tanto Nos.
Después de todo nadie se va a morir.
Leyendo este vil ejercicio trabalinguis.
Al contrario creo que hasta erecciones.
Puede producir si lo leen en voz alta.
En presencia de las dulces alumnas.
Que buscan afanosamente el sentido.
De la Vida que se les escapa muy raudo.
Entre sus blancas y cálidas entrepiernas.
Collar en el cuello y anillo en el dedo.
Dedo que no señalará nada en vano.
Por no querer perjudicar a ninguno.
De sus queridos amantes perfectos.
Nada que ver con lo mío que es tuyo.
Si quieres decirme lo mismo siempre.
Aunque no te lo pida ni yo ni alguno.
Pero Lector, será mejor que se apure.
Porque la Muerte descalza lo espera.
Pues ella se le adelantó al Usted.
Perder su tiempo en esta lectura.
Logrando la correcta comprensión.
Del sentido de la Vida. Al ya dejarla.
Ser torpe provoca la Vida.
Y el Saber la vuelve nada.
Poema y grabado: Alfredo Benavidez Bedoya.
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